Rescato un par de textos, uno de ellos inconcluso. Se aceptan continuaciones, saludos.
Fechados en julio de 2005
Mario paseaba entre la adolsecente multitud. Su cabeza estaba vacía, sus sentimientos y aspiraciones no existian: era indolente a todo.
Caminaba golpeando de codo en espalda de las gentes del lugar, inmersos en su propio yo, en su mundo, en sus cosas, en todo auquello que existe sin sobrepasar la frontera que es su propia nariz.
El alcohol estaba en todo, la luna era el sol y todos se enmascaraban bajo personajes deshinibidos y sin complejos, que ellos mismos habían construido.
Mario no quiso enmascararse, se alejó de la muchedumbre, vió a la dama de blanco, se aferró a ella, tomó su último taxi decidió irse a la nada.
------
Nico era un escritor frustrado. Le encantaba escribir, escribir y escribir, pero nunca había hecho nada que llamase la atención.
Alguna vez hizo algún escrito que mereció el elogio de sus profesores en la infancia
sábado, 21 de abril de 2007
Suscribirse a:
Entradas (Atom)